Sentir libertad y belleza.
Engañar la realidad,
convertirla en presa,
carnada profunda
¿Donde está el alma?.
El alma no existe,
y los violines tristes,
alegran el panorama.
Rebelde como ninguno,
tan sencillo y tan seguro,
tan hermoso y tan divino,
placentero destino,
Artes preciosas.
Artes amorosas.
Artes racionales.
Artes pasionales.
Desequilibrarme y volar
mente que puede alcanzar
el éxtasis inacabable,
o la monotonía detestable
Vuelo, describo, y vuelvo a sentarme,
una vez más en la cama,
una mente que se ama,
y se flagela por desgracias,
se crea una nueva trama,
cada día mi alma extraña.
Sentir la voz y suvizarme,
y volver a abrir las alas.
Filosofía y letras
domingo, 28 de febrero de 2016
miércoles, 16 de diciembre de 2015
Seres apolíneos.
Seres apolíneos alienables,
rebeldes de falsas guerrillas,
tristes revolucionarios inestables.
Progreso entre comillas
Tristes y monótonos,
cenutrios santíficados.
O me siguen descarados
o son damnificados
El internet su nuevo opio,
aman la televisión.
Su mente es un mojón,
triste decepción.
Hermosos jueguetes,
notas de retretes.
Sobrevaloró la estética
señora epiléptica,
comparas las épocas,
con leyendas tétricas,
¡Amigo querido!
¡No hagas mucho ruido!
Yo odio el sonido,
de tu estúpida voz.,
Malestar en la cultura,
única sepultura.
Nada que hacer,
solo el deber.
Tus dias libres, mal aprovechados.
Naturaleza muerta de elementos.
Repetición de los huertos,
desayunan inéptos.
Excusas de felicidad,
feliz es lo que no eres.
Y siempre estarás así,
hasta el dia en que te mueres.
rebeldes de falsas guerrillas,
tristes revolucionarios inestables.
Progreso entre comillas
Tristes y monótonos,
cenutrios santíficados.
O me siguen descarados
o son damnificados
El internet su nuevo opio,
aman la televisión.
Su mente es un mojón,
triste decepción.
Hermosos jueguetes,
notas de retretes.
Sobrevaloró la estética
señora epiléptica,
comparas las épocas,
con leyendas tétricas,
¡Amigo querido!
¡No hagas mucho ruido!
Yo odio el sonido,
de tu estúpida voz.,
Malestar en la cultura,
única sepultura.
Nada que hacer,
solo el deber.
Tus dias libres, mal aprovechados.
Naturaleza muerta de elementos.
Repetición de los huertos,
desayunan inéptos.
Excusas de felicidad,
feliz es lo que no eres.
Y siempre estarás así,
hasta el dia en que te mueres.
lunes, 14 de diciembre de 2015
Por amor a lo sublime...
Por amor a lo sublime lloro.
Mente de palabras desordenadas.
Estética y orden busco en una nada,
Único Mesías al que le oro.
Arte de bellezas inmensas,
arte que, no se puede escribir.
arte de emociones intensas.
Decadencias, por poder vivir.
Lienzos de la mente,
me alimento del arte
Seres dementes,
que veo en todas partes.
¿Qué es el viento?
si lo digo miento,
tristemente iluso,
vivir inconcluso,
dormir con lamentos,
Mente de palabras desordenadas.
Estética y orden busco en una nada,
Único Mesías al que le oro.
Arte de bellezas inmensas,
arte que, no se puede escribir.
arte de emociones intensas.
Decadencias, por poder vivir.
Lienzos de la mente,
me alimento del arte
Seres dementes,
que veo en todas partes.
¿Qué es el viento?
si lo digo miento,
tristemente iluso,
vivir inconcluso,
dormir con lamentos,
martes, 30 de junio de 2015
Fiesta dionisiaca.
Dionisio baila hasta más no poder.
Parece que se embriagase con su propio vino,
Se pierde dentro de sí hasta conceder,
Una confusión al que está perdido.
Irracionalmente Apolo cognoscente
Piensa del ente
presente
Maneja explícitamente
Para convivir con aquel ser.
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